La Grolla Pangermanique

Un défi athlétique hardcore entre vieux amis

By Récits Cap Expé

November 13^th, 2020

Huit potes, 800 kilomètres. Six jours, 22 cols. Quatre pays, 20.000 mètres de dénivelé positif. Le programme de notre voyage en Autriche, en juillet 2020, avait de quoi nous épouvanter. Mais c’est exactement ce que nous recherchions : un défi athlétique hardcore entre vieux amis, des duels répétés face à la montagne. Récit express d’une épopée qui mériterait un long feuillet, tant elle contient de moments inouïs, de sensations extrêmes, de souffrances intimes, de petites gloires et de grands accomplissements sur le bitume impeccable des Alpes de l’Est.

19 juillet. Premiers coups de pédale. Temps moyen, sol humide. On fait connaissance avec l’Autriche la fleur au fusil. Les jambes vibrent d’impatience. Notre petit peloton évolue dispersé, au gré des discussions, dans la vallée qui connecte Salzbourg – notre ville-départ – aux contreforts d’une chaîne montagneuse. Le tracé ne fait pas dans la dentelle et nous charcute les guiboles dès ses premiers soubresauts : un mur à plus de 20% et un premier « colfie », tradition qui consiste à prendre un selfie de groupe en haut de chaque col, ici à 1.183 mètres d’altitude. On quitte déjà l’Autriche pour un bref passage en Allemagne. Dans la descente, un panneau indique une déclivité à 30% ; ça vaut la photo.

L’après-midi nous réserve un menu effrayant, avec l’ascension de l’Edelweißspitze, un monstre aux paramètres inhumains : 1.813 mètres de dénivelé positif, un sommet à 2.571 mètres d’altitude au bout d’une route pavée plongée dans le brouillard. L’effort s’étire sur près de deux heures, souvent en solitaire, chacun se calant sur son propre tempo. Il faisait chaud et sec en bas, il fait froid et humide en haut ; on achève cette jouissive torture dans une purée de pois, puis on se régénère avec un chocolat chaud à l’autrichienne au refuge du coin, les gars arrivant au compte-gouttes, parfois avec dix ou vingt minutes d’écart. Largement assez pour que chacun puisse faire devant les autres le récit de sa propre ascension. Colfie frigorifié, avec des gueules déclassées. Déjà.

Les pavés du Edelweißspitze. Dans la purée de pois

Le reste de la semaine s’écoulera ainsi : montée, descente, montée, descente. Parfois, un peu de vallée, à la faveur de quoi notre groupe se mettait alors en formation peloton, un joyeux train lancé à 40 km/h, avec des relais cadencés et l’impression de filer comme une Lamborghini. À nul autre moment, nous nous sentions aussi proches les uns des autres, aussi interdépendants. Solitaire dans les cols, notre aventure redevenait collective dans les creux de la montagne, mais aussi dans les descentes où nous bourdonnions comme un essaim désorganisé entre les voitures et les motos.

Il aura fallu composer avec deux orages de première catégorie, des vagues de pluie qui coulaient sur le bitume, une crevaison sous le déluge, un abri trouvé à l’arrache, et puis bon an mal an nous devions repartir malgré le froid, nos corps parcourus d’affreux tremblements qui faisaient danser notre vélo, le tonnerre qui nous fracassait les oreilles, la vue bouchée à deux mètres, avec le phare rouge du pote qui nous précédait pour unique repère… jusqu’à gagner à la hâte notre logement pour la douche chaude la plus incroyable de notre vie. Le soir au restaurant nous mangions des trucs autrichiens, donc forcément un peu chelous, des toasts couverts de fromage fondu et baignés dans une sauce aux champignons, ou des schnitzels accompagnés d’une salade de fruits, histoire de régler tout de suite la question du dessert. Après deux verres de vins ou une pinte de bière, on piquait du nez. Demain trois cols et cent quarante kilomètres, les mecs.

Le reste c’était des caffè al volo au sommet de certains cols, une voiture-balai qui vous encourageait quand les jambes hurlaient de douleur, un passage en Italie et ses somptueuses Dolomites, des siestes à midi à l’ombre de notre remorque, des cols qui s’achevaient comme par enchantement au bord d’un lac majestueux, un gîte tellement magique qu’on ne vous révélera jamais son adresse, une route barrée par un éboulement de troncs d’arbre et de rocaille, un arc-en-ciel pour nous féliciter d’être partis à l’assaut du redoutable Rombo, une autre ascension vertigineuse pour aller chatouiller les pieds d’un glacier, et enfin une dernière journée moins alpestre et moins lumineuse où nous nous sommes engagés, le corps épuisé, dans un contre-la-montre avec un orage – encore un. Mais, cette fois, nous avons gagné.

Nous avons fini dans un camping suisse. C’était soirée western. Au resto, ils proposaient de la viande de kangourou, de crocodile ou de girafe. On y est allé plus gaiement sur les pintes, mais ça sentait déjà un peu le spleen post cyclum. Demain on rentre à Bruxelles, les mecs. La montagne allait nous manquer, le vélo pas tout de suite.